A me di Bob Dylan non è mai importato niente

A me di Bob Dylan non è mai importato niente. Per tutti quei prati calpestati senza accorgercene che guardavamo lassù le luci e l’artista e non sapevamo ancora dar tregua agli occhi. Le nostre scarpe spaiate e tu che avevi sempre bisogno di riposare chissà scopare e le tue cose non arrivavano mai per darmi tregua. Le donne contro il silicone si sono riunite a Siena per osservare da vicino il Palio con le filastrocche per gli animali, le minestre al farro e i problemi sentimentali. E tu dove sei, dove andrai? Il mio pomeriggio sulle panchine dei parchi per disegnarti e i vecchi che mi guardano come un miraggio. Il gioco delle bocce al mare e i tuoi seni tondi le boe per salvarci dalle maree. Casa mia è sempre sola la notte e la mia camera è tutto letto. Quando si parla di vuoti nel frigorifero non manca nulla. La spesa di ieri, le corse, le attese. Le gemme si sono fatte fiori e addobbi ancora i tuoi abiti lunghi, il profumo d’estate tra i tuoi capelli. E’ il sudore che mi disegna cuori sulla maglietta e non è una firma non è un decoro. Quei ti adoro con due o quelli plebei, i vestiti rosa le calze rosa le ballerine rosa e dimmelo tu a chi dovrei rivolgere la parola? Le lontananze con le canzoni di Mina. E per i balli di gruppo contro la democrazia l’armonica della Martini. Che fine abbiamo fatto noi? C’è un solo teatro vivo in Italia. Le tiritere dei morti. E cosa leggerai stanotte? Soltanto che a me di Bob Dylan non me ne importa nulla che a Trastevere suonano fino a notte fonda e tu rimani in casa che hai girato tutto il giorno e sei stanca e aspetti lui e i voli tra le sue braccia. Per tutte le volte che non mi hai pensato. Per tutte le volte che ti ho allontanato.

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