Phone really off. Da “10. Camera sola.”

Rotto è rotto.

Non si accende nemmeno.

Cellulare scaduto e DvD a riprodursi uno dopo l’altro, uno sopra l’altro.

E sei già in fila per i diritti.

Dei froci, dei punk, dei rossi, dei neri, dei gialli e dei blu che a Risiko vinci sempre tu.

 

Comunicare senza macchinari è mangiarsi Milano senza abbonamento del bus,

della metropolitana coi lavori in corso,

di queste ferrovie del nord che al sud non arriveranno più.

E l’ansia è andata a male come gli orgasmi a schizzo di pavimento.

Che puoi anche buttarla nei cassonetti differenziati,

nei cassonetti disintegrati dell’esercito della salvezza.

 

Certezze e sicurezze in pasto all’asfalto che ci piove addosso

e tiri la cerniera del tuo paracadute nordeuropeo rettangolare

coi numeri dall’1 al 9 che il 10 non si può, che il 10 è il numero della fantasia, dei Diego, i Maradona e così sia.

E laviamoci via le scarpe.

 

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